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Blut bis auf den letzten Tropfen auszuſaugen... Und Du ſagſt, daß ich Dich mit dem Namen eines Wucherers bezeichne? Dann gewiß, dann würde ich nichts verdienen, als Deinen Haß und Deine Verwünſchung... Aber was haſt Du, armer Oheim? Du wirſt ſo bleich, Deine Lippen beben? Himmel, was geſchieht Dir?“

„Weg! weg!“ ächzte der Alte halb ohnmächtig. „Weg aus meinen Augen, aus dem Hauſe! Geh, ich bitte Dich, Berthold; entferne Dich... bis nach Mittag! Ich werde mich erholen. Geh, daß ich Dich nicht mehr ſehe!“

Ganz verblüfft und nicht wiſſend, wozu er ſich entſchließen ſollte, ſtand Berthold mit gefalteten Händen da und ſchaute ſeinem Oheim ſprachlos in die Augen. Dann trat Monk in das Bureau, als hätte er gehorcht, was Robyn geſagt hatte. Er nahm Berthold am Arm und flüſterte ihm ins Ohr:

„Gehorſam, Berthold; man darf einem kranken Greiſe ſich nicht widerſetzen. Entfernen Sie ſich, fort, gehen Sie eine Zeitlang ſpazieren, dann wird der Nervenanfall Ihres Oheims vorüber ſein. Ich werde ihm begreiflich machen, daß er im Irrthum iſt.“ „Wehe, wehe, was habe ich doch verbrochen!“ rief Berthold verzweifelnd.

„Nichts,“ flüſterte Monk,„es iſt eine Grille, aber Sie müſſen Nachſicht haben.“

„Weg, weg!“ wiederholte Robyn, mit dem Kopf gegen den Lehnſtuhl zurückſinkend.

Zerſchmettert und halb bewußtlos ließ der Jüng⸗ ling ſich von Monk zur Thüre leiten. Der liſtige