Schreiber ſagte ihm, ehe er die Thüre öffnete, in unverfänglichem Tone:

„Es iſt ein alter Herr, ein Bekannter von Ihrem Oheim, der Ihr Buch hieher brachte. Er meinte wohl zu thun, denn was er bereits geleſen hatte, fand er wunderſchön. Tröſten Sie ſich, Berthold, Ruhm iſt etwas, das man nicht ohne Kummer und Leiden erlangt. Kommen Sie den Nachmittag zu⸗ rück; ich werde es wohl dahin bringen, daß Ihr Oheim Ihnen wieder gut wird wie zuvor.“

Berthold hatte dieſe Worte nur halb begriffen und lief wie ein Wahnſinniger, mit dem Kopfe vor⸗ wärts und ohne umzuſehen, durch die Straße.

Als Monk in das Bureau trat, entſchlüpfte ihm ein Angſtſchrei.— Der alte Robyn lag bewußtlos in ſeinem Lehnſtuhl, bleich wie eine Leiche und ohne irgend ein Lebenszeichen.

Mit vorgeſtreckten Händen ſprang der Schreiber auf ſeinen Herrn zu und begann ihm Stirne und Hände zu reiben; doch ſeine Bemühungen, den Greis aus ſeiner Ohnmacht zu erwecken, blieben fruchtlos. Er zog an der Klingelſchnur, Margret zu Hilfe zu rufen.

Die alte Magd erſchien. Kaum hatte ſie einen Blick auf ihren Herrn geworfen, als ſie ſich auf die Bruſt zu ſchlagen, zu wehklagen und zu ſchreien be⸗ gann mit ſo tief gefühltem Kummer, daß ſie nicht zu hören ſchien, was der Schreiber ihr ſagte.

„Höre auf!“ murrte der Schreiber ungeduldig. „Du thuſt ja wie eine Närrin.“

„Ich Arme, ich Arme,“ kreiſchte ſie,„geſtorben, geſtorben ohne Teſtament! So lang bei dem alten

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