lich wäre, würde ich Deinem Willen mich bequemen. Ich kann es nicht; die Seele iſt meine Gebieterin; ich muß leben durch den Geiſt... Aber was thut es Dir, guter Oheim? Du arbeiteſt, um mich glück⸗ lich zu machen? Wenn nun die Kunſt das einzige Mittel wäre, dieſes Ziel zu erreichen?— Laß mein Herz ſeiner Neigung folgen; es wird Dir dafür ewig dankbar ſein...“

„Halt ein, ſcheinheiliger Schwärmer!“ rief der Alte.„Hier, nimm das Buch; lies nur, was auf der fünfzigſten Seite ſteht, Du Schlange, die ich an meinem Buſen erwärmt habe und die mir nun ihr Gift ins Angeſicht ſpeit!“

Berthold öffnete das Buch; und während er das Wort Wucherer ausſprach, betrachtete er mit fragen⸗ dem Erſtaunen das ganze Weſen ſeines Oheims. Er ſchien nicht zu begreifen, wie der Titel ſeines Ge⸗ dichts ſolchen gewaltigen Eindruck auf den Greis machen könnte. Durch ein Gefühl von Mitleid ge⸗ trieben, wollte er die Hand ſeines Oheims faſſen; doch dieſer zog ſie mit wilder Heftigkeit zurück.

„Wucherer! Wucherer!“ ſtöhnte Robyn.„Ach, Du wirfſt mir den Namen eines Wucherers an den Kopf? So erkennſt Du meine Güte?“

„Aber, lieber Oheim, Du täuſcheſt Dich,“ ſprach der Jüngling.„Wie konnteſt Du doch ſolche ſchreck⸗ liche Dinge glauben? Ein Wucherer iſt ein Weſen ohne Seele, ohne Gefühl; ein habſüchtiger Menſch, der wie ein Raubthier ſucht und aufſpürt, wo Un⸗ glückliche ſind, nicht um ihnen zu helfen noch ſie zu tröſten, ſondern unter dem Vorwand, ihnen Geld zu leihen, Hoffnungsloſen, Wittwen und Waiſen das

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