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Berthold hörte traurig und ſtill dieſen bittern Verweis an.

„Nun, nun, was kannſt Du antworten?“ pol⸗ terte der Alte weiter.

„Ach, lieber Oheim,“ klagte der Jüngling,„ich begreife nicht, wie Du ſo ſchrecklich auf mich er⸗ zürnt ſein kannſt. Du weißt, daß ich aus Ehrerbie⸗ tung vor Dir ſchon ſeit zwei Jahren mein inniges Verlangen, einige meiner Gedichte drucken zu laſſen, bezwungen habe. Aber es iſt Etwas, das Du nicht verſtehen kannſt: ein Fieber, eine Krankheit, ein un⸗ widerſtehlicher Andrang. Ich habe gerungen und geſtritten gegen die Sucht nach Namen und Ruhm. Mein Wille iſt in dieſem Streit unterlegen; ich habe mich dem Schickſal unterworfen, das mich beherrſcht. In der That, ich wußte wohl, daß es Dich erzürnen würde; aber ich habe gehofft, daß Du es mir doch vergeben werdeſt... denn im Grunde, was können meine harmloſen Gedichte Böſes anrichten?“

„Fahre nur fort, fahre nur fort!“ ſpottete der Alte mit bitterem Lachen.

„Lieber Oheim, es mißfällt Dir, daß ich mehr Werth auf die Kunſt, auf den Verſtand, auf die ſittliche Würde als auf das Geld zu legen ſcheine. Niemand hat ſich ſelbſt gemacht. Wenn es mir mög⸗