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„Eure Schlüſſel will ich!“ polterte Thys,„Eure Schlüſſel!“ 3

Der Alte antwortete nicht: Thys Frage ſchien ihm jedoch noch mehr Schrecken einzuflößen, als ſeine Dro⸗ hungen. Er griff mit fieberhaften Bewegungen unter das Bett und blieb mit geſpannten Gliedern liegen, um dem Anfall zu widerſtehen.

„Ha, ha,“ rief Thys,„ich weiß wohl: Ihr würdet mir eher Eure Seele geben, als die Schlüſſel: aber ich muß ſie haben, ich werde ſie haben; und hielte ſie Eure Hand, ich riſſe ſie Euch vom Leibe. Gebt her! gebt her!“

Damit warf er ſich auf den kranken Greis und ſteckte ſeine Hand unter die Decke, um die Schlüſſel dort zu ſuchen. Er rückte ſie hin und her, riß und ſchlug, und brüllte wie ein Stier... aber die Hände des Greiſes krampften ſich ſo feſt an den Schlüſſeln feſt, daß man ihm wirklich die Arme hätte vom Leibe reißen müſſen, um ihm den Gegenſtand des Kampfes zu entreißen.

Müde und erſchöpft, vielleicht von einem ſchrecklichen Gedanken zurückgehalten, ließ Thys die Schlüſiel los und unterbrach den Kampf.

Thys' Geſichtszüge nahmen einen unbeſchreiblichen Ausdruck an: einen Ausdruck, ſo wüſt, ſo grauſam, ſo teufliſch, daß er, deſſen Geſicht ſonſt von nichts als Haß und Bosheit zeugte, nun vollends nur noch Raſerei und Wuth in ſich zu beherbergen ſchien. Seine Wangen verzogen ſich krampfhaft, ſeine Zähne knirrſchten, eine Todtenbläſſe entfärbte ſeine Züge, die Haare ſtanden ihm zu Berge und bäumten ſich wie die Mähne einer Hyäne. Mit trockner, rauher Stimme rief er:

„Ha, Ihr wollt mich nicht bezahlen? Ihr lebt noch! Nun, ſo bezahle mich der Tod!“

Wie ein wildes Thier ſprang er auf das Bett, krümmte ſich über den Kranken, ſtemmte ihm die beiden