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„Aber was ſoll ich denn thun, Morrel? Wollen Sie vielleicht, daß ich den Herrn Procurator des Königs vorbereite?“

Monte⸗Chriſto ſprach die letzten Worte ſo klar und mit ſolchem Ausdruck, daß Morrel aufſprang und rief:

„Graf, Graf, Sie wiſſen von wem ich ſpreche?“

„Ja, mein Freund. Sie waren eines Abends in dem Garten des Herrn von Villefort, und zwar vermuthe ich nach Ihrer Er⸗ zählung, daß es am Todestage der Frau von Saint⸗Meéran war, und Sie hörten den Procurator mit dem Herrn von Avrigny über dieſen Todesfall und den des Herrn von Saint⸗Meran ſprechen. Herr von Avrigny ſchrieb dieſen, ja beide Todesfälle einer Vergiftung zu, und Sie edles Gemüth ſondirten Ihr Gewiſſen, ob Sie dieſes düſtere Geheimniß veröffentlichen ſollten, oder verſchweigen dürften. Wir leben nicht mehr im Mittelalter, theurer Freund, die Zeit der heiligen Vehme liegt hinter uns, zum Teuſel, was gehen Sie die Leute an! Gewiſſen, was willſt Du? ſagt Sterne. Mein junger Freund, laſſen Sie die Ruhenden ruhen, laſſen Sie die Schlafloſen in ihrer Schlafloſigkeit erbleichen, und ſchlafen Sie ruhig, keine Gewiſſensbiſſe werden Sie wecken.“

Ein entſetzlicher Schmerz malte ſich in den Zügen des armen Morrel, er faßte die Hand des Grafen und rief:

„Aber es wiederholt ſich, ſage ich Ihnen.“

„Nun gut,“ ſagte Monte⸗Chriſto, über die Beharrlichkeit ſeines jungen Freundes verwundert und ihn ſtarr anſehend,„Gott hat dieſe Familie verdammt, ſie ſoll verſchwinden wie jene Kartenhäuſer der Kinder, die ein bloßer Hauch verweht. Erſt kam Herr von Saint⸗Méran, dann ſeine Gemahlin, bald darrauf Barrois, nun wird der alte Noirtier oder Valentine an die Reihe kommen.“

„Sie wiſſen es und ſagen nichts?“ ſchrie Morrel in ſolchem Paroxysmus des Schreckens, daß Monte⸗Chriſto zitterte, der ſelbſt bei dem Einſturz des Himmels ruhig geblieben ſein würde.

„Aber was kümmert's mich,“ rief er endlich achſelzuckend, „kenne ich die Leute, und ſoll ich den Einen verderben, um den Andern zu eetten? Meiner Treu, nein, ich kann zwiſchen dem Schuldigeund dem Opfer keinen Unterſchied machen.“

„Aber ich, ich,“ rief Morrel vor Schmerz heulend,„ich

liebe!“

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