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„Ja, ſie wird kommen! Und das bald, ich fühle es!“ rief er.

„Hallucinationen!“ fiel der Graf mit bitterem Scherze ein.„Es ſteht ſchon ſchlimm mit Ihnen. Setzen Sie ſich und beruhigen Sie ſich! Sie zählen ſicherlich hundertzwanzig Pulsſchläge; das geht ſo nicht! Ich bin dergleichen gewöhnt und dann habe ich für alle Fälle meinen Arzt bei mir.“ Er ſchlug dabei leicht, daß nur für Ulrich Sinn in der Geſte lag, an ſeine Weſtentaſche.„Ihnen müßte ich aber Ihr Deputat entziehen und das Contocorrent an der Bowle ſchließen und das wäre eigentlich nur ganz in der Weltordnung, die Wohlthäter der Menſchheit gehen immer leer aus. So, ſchön ſittſam, Freund! Sehen Sie, Meiſter des Tons, das haben Sie mit Ihrem Liedlein gethan und es iſt noch nicht einmal geſungen. Ich beginne Reſpekt davor zu bekommen. In welchem Stile iſt es denn geſchrieben?“

„In meinem“, verſetzte Seibold barſch.

„Aller Ehren werth!“ lächelte der Graf und nippte langſam wie liebkoſend mehrere Male an ſeinem Glaſe.„Aber nach einer Richtung wird's doch halten? Iſt's mehr Meyerbeer, mehr Verdi— oder Wagner?“

„Ich ahme nichts nach!“ lautete im ſelben Tone

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