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„Würde es Ihnen nicht angenehmer ſein,“ fragte er mit einer zarten Rückſicht auf ſie,„es mir zu ſchreiben, ſtatt mündlich mitzutheilen?“

Sie ergriff begierig dieſen Vorſchlag.

„Viel lieber,“ erwiderte ſie.„Ich kann meiner mehr ſicher ſein; ich kann ſicher ſein, daß ich Ihnen Nichts verheimliche, wenn ich es ſchreibe. Aber ſchreiben Sie mir Ihrerſeits nicht,“ fügte ſie plötz⸗ lich hinzu, indem ſie mit dem inſtinctmäßigen, durch⸗ dringenden Scharfblick eines Weibes die Gefahr er⸗ kannte, die aus einem völligen Aufgeben ihres Ein⸗ fluſſes auf ihn entſtehen konnte.„Warten Sie, bis wir wieder zuſammen kommen, und ſagen Sie mir mit Ihren eigenen Lippen, was Sie denken.“

„Wo ſoll ich es Ihnen ſagen?“

„Hier,“ antwortete ſie heftig.„Hier, wo Sie mich hilflos trafen, hier, wo Sie mich dem Leben zurückgegeben haben und wo ich Sie zuerſt kennen lernte. Ich kann die härteſten Worte, die Sie mir ſagen mögen, ertragen, wenn Sie mir dieſelben nur in dieſem Zimmer ſagen. Es iſt unmöglich, daß ich länger als einen Monat fort bin; ein Monat wird genug ſein, und mehr als genug. Wenn ich zurück⸗ komme—“ Sie hielt verwirrt inne.„Ich denke an mich ſelbſt,“ ſagte ſie,„wenn ich an Sie denken ſollte. Sie haben ihre beſonderen Geſchäfte und Freunde. Wollen Sie für uns entſcheiden? Wollen Sie ausſprechen, wie es gehalten werden ſoll?“

„Es ſoll ſein, wie Sie wünſchen. Wenn Sie in einem Monat zurückkommen, werden Sie mich hier finden.“

„Aber werden Sie dadurch nicht genöthigt wer⸗

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