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O, denken Sie nicht ſo von mir!“ rief ſie aus mit leidenſchaftlichen Thränen, die ihr in die Augen ſchoſſen—„ich bin ſicher, daß Sie nicht ſo von mir denken!“

„Nein,“ ſagte er;„ich habe niemals ungerecht oder unwürdig von Ihnen gedacht und werde auch niemals ſo von Ihnen denken.“

Ehe er noch ein weiteres Wort hinzufügen konnte, verließ ſie ſo plözlich, als ſie ſich ihm genähert hatte, den Tiſch, und kehrte zu ihrem Stuhl zurück. Sie hatte unbewußt in Ausdrücken geantwortet, welche ſie an die harte Nothwendigkeit, deren Erfüllung noch ausſtand, erinnerten— die Nothwendigkeit näm⸗ lich, ihm die Geſchichte ihrer Vergangenheit zu er⸗ zählen. Nicht ein Gedanke, dieſe Geſchichte vor ihm zu verheimlichen, kam ihr in den Sinn.

„Wird er mich lieben, wenn er die Wahrheit weiß, wie er mich jetzt liebt?“

Dieß war ihr einziger Gedanke, als ſie, ohne davor zurückzubeben, in ſeiner Gegenwart auf den Gegenſtand zu kommen verſuchte.

„Laſſen Sie uns meine Gefühle außer Frage ſetzen,“ ſagte ſie.„Es gibt einen Grund für mich nicht fortzugehen, bis ich erſt die Verſicherung habe, daß ich Sie wiederſehe. Sie haben ein Anrecht das ſtrengſte Anrecht von der Welt, zu erfahren, wie ich hieher kam, ohne daß meine Freunde darum wußten, und wie es kam, daß Sie mich ſo tief ge⸗ ſunken fanden.“

„Ich mache keinen Anſpruch darauf!“ ſagte er haſtig.„Ich wünſche Nichts von Ihnen zu wiſſen,

Collins, Namenlos. V. 13