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Walpurga ging nach ihrer Kiſte, nahm einen ganzen Anzug heraus und winkte Hanſei zu, der mit den bepackten Wagen voranſchritt den Berg hinan. Sie brachte die Kleider in das Dickicht am See; dort fand ſie Irma neben der Mutter ſitzend; die Mutter hielt ſie im Arm, das Haupt Irmas ruhte an ihrer Bruſt.

„Unſerer Irmgard wird's ganz wohl ſein bei uns. Wir kennen jetzt ſchon einander,“ ſagte die Mutter.

Niemand auf der Welt hat gehört, was Irma der alten Beate allein unter den Weiden am See gebeichtet hat. Die Alte hauchte ihr dreimal auf die Stirn mit warmem erlöſendem Athem.

„So, jetzt zieh unſere Kleider an,“ ſagte Beate.

Tief im Dickicht zog Irma die Bauerntracht an.

Sie ſchaute immer auf den Boden, als ſie aus dem Dickicht wieder auf Weg kam. Das war eine neue Erde, ein fremdes Daſein, das ſie jetzt betrat.

In der Wirthsſtube ſah ſie Menſchen und Dinge wie träumend an. Sie war aus der Tiefe des Sees wieder in die Welt gekommen. Da ſind noch Menſchen, da lebt Alles fort, da wird gegeſſen und getrunken, gelacht und geplaudert, geſungen, gefahren, geritten — und Alles das hatte ſie ſchon weit, weit hinter ſich gelaſſen. Sie war eine vom Tode Erſtandene. Stumm, mit ineinandergelegten Händen ſaß ſie auf der Bank, ſie wollte nichts wiſſen von der Welt umher, nach Ein⸗ ſamkeit, nach tiefer Einſamkeit ſehnte ſie ſich; und doch war ihr Gehör ſo geſchärft, ſie hörte, wie die Wirthin leiſe zu Walpurga ſagte:„Das iſt wol eine

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