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„Dir war Deines Namens Ehre nichts, mir war ſie ein Kleinod, das ich feſthalten mußte durch jedes Mittel, das ſich mir bot, und ich habe es feſtgehalten. Damit iſt die Schmach ſolcher Verwandtſchaft von dem alten Namen Almeslo abgewendet. Die Sache iſt ab⸗ gethan.“

Fortunatus war bleich wie der Tod geworden. Dieſe Mittheilung ſchien ihn niedergeſchmettert zu haben. Kaum mächtig der Sprache fragte er:„Und Marie, meine mir geſetzlich angetraute Gemahlin?“

„Iſt todt!“ rief die Gräfin Stiefmutter ſchnell.

„Ja, ſie iſt todt“, ſtimmte der Graf Vater bei. „Und ich will mich der Hoffnung hingeben, daß Du, wenn Du vernünftig ſein willſt, zu der Einſicht kommſt, wie Du es nur dem Glücke zu danken haſt, daß die Unehre einer ſolchen Verbindung von Dir abgefal⸗ len iſt.“

„Marie todt?“

Fortunatus ſtammelte dieſe Worte ſo tonlos vor ſich hin, als fühle er ſein Leben ſelbſt erlöſchen.

„Sie ſtarb bei der Niederkunft, mit dem Kinde zu⸗ gleich“, erklärte die hinter ihrem Gemahle ſich ſicher glaubende Gräfin, und aus ihrem Zlick leuchtete die geheime Freude, ihn ſo gänzlich niedergeſchmettert zu

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