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Viertes Kapitel. Den Brief, Madame— iſt hier kein Brief für mich? Das Stelldichein. Wundärzte ſchafft herbei. Des Liebenden Wallfahrt.

Wie wenig kümmern wir uns um den Verfaſſer, wenn wir ſein Werk leſen! Wie wenig liegt uns an der Sorge, welcher der Scherz ausgepreßt worden, oder an der Ermüdung, die wir eines Vorfalls wegen nicht bemerken! Aber die Macht, den Gefühlen zu

entfliehen, die Velohnung der Literatur für ihre

nagenden Sorgen, für die Täuſchung und Angſtlich⸗ keit, für die Verleumdung und den ſcharfen Tadel— ſelbſt dies vergeht, und die Gewohnheit ſchleppt die ſchwere Kette fort, welche die Begeiſterung einſt mit Leidenſchaft trug! Welch ein ſchönes Alter, wo in der Schöpfung der Phantaſte die Bitterkeit und Ode der Wahrheit verloren ging! die Sorgen der Jugend, wenn nicht ganz idealiſch, erhorgen wenigſtens von der Phantaſie ihre Farbe und ihre Geſtalt. Iſt es zu verwundern, daß ſich aus der Phantaſie auch ihr Troſt und ihre Hoffnung herſchreibt? Aber jetzt im Mannesalter hat die Phantaſie wenig mit unſern Bekümmerniſſen zu thun und läßt uns keine Ausgänge übrig, auf denen wir entfliehen können. Wie bald verliert bei der Anſtrengung, bei der Hitze, der Un⸗ ruhe, dem erſchöpfenden Nachdenken der reiferen Jahre die mitternächtliche Lampe ihren Zauber und die mittäglichen Viſionen ihre Pracht! Wir ſind durch tauſend drückende Bande an dieſe harte und unheilige