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Judenstadt, zierlich mit schwarzer Tusche auf eine riesige Lein- wand gezeichnet. Jedes Haus trug eine Anzahl Ziffern. Es war die Zahl der verfügbaren Schlafplätze.

Der Finger des Beamten zeigte auf zwei nebeneinander liegende Hütten. Sie lagen gerade in der Mitte der Judenstadt.„Diese bei- den Objekte werden frei gemacht. In keinem von beiden wohnen Rüstungsarbeiter. Die Bewohner gehen morgen

Eine Handbewegung endete die Audienz. Jonas fand nicht einmal Zeit, den beabsichtigten Fußfall zu tun. Eine Ordonnanz öffnete die Tür. Und da Jonas immer noch Versuche machte, Aufschub zu erbitten, wurde er hinausgestoßen.

Praußen hielt ihn ein Schreiber an.„Warten!“ sagte er barsch. „Ich fertige gleich die Konsignation an.“

Jonas stand vor dem Tisch des Schreibers. Wieder eines dieser unergründlichen Gesichter. Es war weit stumpfer und gleich- gültiger als das Gesicht des Kommissars. Das Haar war kurz ge- schoren. Die Augen hatten einen hinterhältigen Zug. Jeden Na- men, den er in seinem Verzeichnis ausstrich, begleitete ein kurzes Gelächter.

Jonas sah wie gebannt zu, wie der Mann eine Anzahl Blätter aufeinanderlegte, blaues Kopierpapier zwischen die Blätter schob und das Ganze unter die Walze seiner Schreibmaschine preßte. Jetzt begann er auf die Tasten zu klopfen. Jonas war es, als hätte der Mann sich plötzlich verwandelt. War er nicht der grausige Diener des Todesengels? Diese Schreibmaschine war bloß ein neu- zeitlicher Behelf, mit dem das uralte Buch der Lebenden und Verblichenen geführt und vervollständigt wurde. Sooft ein Name in die Tasten gehämmert wurde, hart, scharf, mit schrillem, knö- chernem Klang, war dieser Name im Buch des Lebens ausgelöscht und ins Buch der aus dem Dasein Abzuberufenden übertragen. Der gesperstische Schreiber ätzte ihn aus. EFin langer, fester Strich beseitigte ihn. Die Finger, die Pasten und Griffel bedienten, waren spitz und fleischlos.

„Da!“ kreischte der Diener des Todesengels und reichte eines der Blätter Jonas hinüber.„Die Kopien werden heute noch ange- schlagen.“