zen. Zu Häupten ein Kreuz. Wenige Gewaffnete, in Abständen verteilt, Offiziere, und Ehrenwächter im elisabethanischen Kleid.

Von ernster Kargheit das alles, auf die Essenz redu­ziert, nur eben das Notwendige, um einen großen Be­griff vorzuführen. Das Gewölbe selbst nackt und leer, in der stumm redenden Existenz seiner achthundert­jährigen Geschichte. An was für einer Stelle setzte dieser Tote sich der Verehrung und trauervollen Liebe aus! Diese Halle hatte Anderes gesehen als loyale Ehrerbietung, wahrhaftig.

Mehr Monarchen- Elend als Glück. Der König, der sie erbaute, Wilhelm Rufus , starb verworfen, ver­achtet. In ihr entsagte Eduard der Zweite dem Reich. Richard von Bordeaux, der ihr das prachtvolle Dach gab, stand unter ihm, kaum ein Jahr später, als man ihm die Krone wegriẞ. Karl der Erste, allgemeinen Gedenkens, erschien hier vor seinen Richtern, nach­dem sein eleganter Purpur durch Blut und Schmutz der Bürgerkriege geschleift war. Hierher kam, im Angesicht einer Nation die sich schämte, der vierte Georg, um sein Krönungsbankett abzuhalten, trium­phierend über seine eigene Königin, nach langem, widerwärtigem Hader. Nicht viel länger als hundert Jahre war das erst her.

Westminster Hall also erzählte durchaus von An­derem als von unanrührbarer Hoheit. Der alte Mann dort unter der Löwenflagge hatte seine Würde aus eigenem Recht. Schatten der Abgesetzten, Verfluch­

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