eine Klingelanlage versagte, wurde er bestellt. Ich sorgte dafür, daß die Klingelleitung im Pfarrhause recht oft den Betrieb. einstellte, indem ich ein Stückchen Streichholz unsichtbar in das kleine mechanische Gehäuse klemmte. Tags darauf erschien er in meiner Mansardenstube, es gab Kognak, Kuchen, Zigarren, damals alles keine Kostbarkeiten, und bald zitterten durch die schlemmerischen Lüfte unsere Heldenmonologe.

Ja, die gute, alte Zeit! Auch die Knastschieber hatten ihren Anteil an der großväterlichen Gemütlichkeit. In der Anstalts- küche dampften Schweinsohren, und am Sonntag gab es Mohn- fladen. In meiner Erinnerung leben Zuchthäusler als eine Sorte wohlgenährter Menschen. Wir dagegen sind wahrhafte Elends- figuren. Man braucht uns nur zu photographieren und die Bilder mit der Unterschrift zu versehen: ‚Verhungerte Opfer des Bolschewismus‘. So fälschten Hugenberg und Hitler . Bald werden sich andere finden.“

Der Coswiger Zuchthausdirektor will uns unter gar keinen Umständen aufnehmen, im äußersten Fall will er ein Dutzend behalten, sich im übrigen aber durch eine Nudelsuppe loskaufen. Die Nudelsuppe ist-dick, fett und sehr heiß. Man leckt sich die Finger, und mancher von Hunger und Fußtritten ruinierte Magen kommt zur Empörung. So erzeugen die Leiden die Rebellionen am laufenden Band.

Wir starren auf ockerfarbene Mauern mit begräbnisschwar- zen Fensterkreuzen. An den Zäunen kleben grelle Drohungen. Mit hundert Fratzen grinst der: Tod. Aasvögel warten, ob niemand verreckt. Unsere Weiterfahrt soll die überlastete Reichsbahn bewerkstelligen. Wir zittern im nässenden Schnee- wind, die Schwachen fallen in den Schlamm. Endlich quietschen ein paar alte Güterwagen. In den vordersten kommen„unsere Damen‘, sie werden nicht ganz so eng zusammengedrängt wie wir Männer, von denen an die achtzig in jedem Waggon Platz finden müssen. Natürlich geht es nicht ohne viehische Töne und Fußtritte. Die Luftklappen sind zugenagelt, das würde man Tieren nicht zu bieten wagen, aber wir sind ja auch beileibe kein wertvolles Rindvieh, sondern politische Gefangene, die niedrigste Sorte von Lebewesen.

Es gibt zwar noch Ritzen, durch die der feuchte Februar hin-- einpfeift, aber die Luft hier innen wird stündlich stickiger, und unsere Lungen keuchen wie ein altes Pumpwerk. Zwischen den Beinreihen der Stehenden kann jeweils eine Gruppe mit der Schmalseite auf der Schulter liegen. Manche sinken bald irgend-

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