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Wahnsinnigwerden, diese Hetzjagd der Erinnerungen. Ich muß hier raus.

Wer pocht da? Wer läßt den Schlüssel kreischen? Draußen liegt schwarze Nacht.

,, Schweinerei ist das!" Also ist das die Filzlaus. ,, Schweinerei ist das!" Was ist denn überhaupt los? Um diese Zeit? Es muß gegen Morgen sein. ,, Hallo!" ,, Schweinerei ist das!" Der elektrische Lichtstrahl blendet mit weißer Nadel, jetzt sehe ich endlich meine ,, Schweinerei". Ich habe die Verdunklungs­pappe, die der übliche Luftangriff gestern abend umwarf, nicht wieder aufgerichtet. Also raus aus dem Bett.

,, Sofort fertigmachen zum Transport", befiehlt die Filzlaus. Und hinter der Filzlaus steht schon die schwarze Pest", sie grinst mich an wie ein advocatus diaboli und singt in ihrem schönsten Heldenbaß: ,, Uff Transpooort, uff Trans- poooort!"

,, Was ist denn los? Wer telephoniert denn da schon wieder?" frage ich wie üblich in gespielter Verwirrung.

,, Vielleicht looft ihr och direktemang den Bolschewisten in die Arme. Die vastähn sich och uff'n letzten Transport."

Mir zittern doch ein wenig die Hände, als ich eilig in die Hosen fahre. Wohin geht der letzte Transport? Nach welchem neuen Golgatha?

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