kerung, soweit sie an jenem Nachmittag vor dem Potsdamer Bahnhof versammelt war, wortlos angestaunt wurden. Es waren bewegungslose, indifferente Gesichter, die uns hier anstarrten, Großstadtgesichter, denen die Billigkeit der Sen­sation keine Regung ablockte und die äußerstenfalls durch ihre Mienen verrieten, daß sie mit der Politik ihres heiß­geliebten Führers einverstanden waren.

Durch die verkehrswirbelnde Stadt, die damals noch keinen Bombentreffer aufzuweisen hatte, gelangten wir in unseren rasch fahrenden Polizeiautos, am Brandenburger Tor vorbei, zum Alexanderplatz , wo uns bald das hohe Eisengitter des Polizeipräsidiums von der Außenwelt trennte.

Alex! Die Zwingburg der reichshauptstädtischen Sicherheit! Ein massiver Backsteinkasten im erbärmlichen Zierstil der achtziger Jahre, berühmt und berüchtigt wie kaum ein anderes Gefängnis in Deutschland . Es war ein bedrückendes Gefühl, mit dem ich diese Zitadelle des Elends betrat, in dem ein Riesenheer von Beamten bei Tag und Nacht für Sicherheit sorgte. In dem hohen und nüchternen Raum, in dem unsere Aufnahme erfolgte, laborierte dieser Beamtentroß mit Stößen von Formularen und Strömen von Tinte. Es dauerte Stunden, bis unseren Personalien wieder einmal alle ver­waltungstechnischen Weihen und Stempelzeremonien zuteil geworden waren und wir, die wir hungrig und zum Um­fallen müde waren, endlich in eine jener schauderhaften konnten, jene Massenunterkünfte eingewiesen werden verließartigen Kellerräume, in denen fünfzig Menschen schon an Platzmangel litten, was nichts daran änderte, daß dreihundert darin unterkommen mußten!

Die Verhaftungswoge, die damals zu Beginn des Krieges über ganz Deutschland und die von Hitler okkupierten Ge­biete hereingebrochen war, fing sich raumsprengend in den bei aller Großzügigkeit der Planung viel zu eng geratenen Unterkünften. Man hatte zwar die Mittel, Tausende und aber Tausende von Menschen dingfest zu machen, sie von ihren Familien zu trennen, aus ihrer Heimat zu vertreiben, von Gefängnis zu Gefängnis, von Lager zu Lager zu schlep­pen, aber es gebrach an Raum für alle diese Unglücklichen.

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