Menschen in Todesmühlen
,, Laufschritt, marsch, marsch! Hinlegen! Auf! Marsch, marsch! Hinlegen, rollen!"
So tönen die Kommandos. Sie werden mit heiserer Stimme gebrüllt. Der Schreier ist ein Mann in SS- Uniform. Blankgeputzte Röhrenstiefel, saubere Uniform und auf dem Kopf die schwarze Mütze mit dem Totenkopf, verwegen und schief. Der Ausdruck des Gesichts brutal, in den Augen blitzt sadistisches Begehren, und um die Mundwinkel spielt ein gemeines Grinsen, eine hämische Freude an der kreatürlichen Erbärmlichkeit der ihm Ausgelieferten.
Er steht vor einer Gruppe von Männern, die in gestreiften Sträflingsanzügen nun gerade vor ihm im Dreck liegen. Bei seinen Befehlen springen sie auf, werfen sich wieder hin, rollen ihren Körper durch den vom Regen aufgeweichten Dreck des Platzes und erheben sich mühsam wieder. Einer kann sich nicht mit der geforderten Schnelligkeit aus dem Morast wieder aufraffen.
,, Altes Schwein, willst Du wohl hoch!" brüllt der SS- Mann in seiner blitzenden Uniform und droht, auf ihn loszustürzen. ,, Alte Drecksau, ich werde Dich schon fertigmachen Ordnung beibringen."
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ich werde Dir
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Der so Angerufene zeigt das angsterfüllte Gesicht eines Dulders. Blaẞ, verstört steht er da. Um seine Mundwinkel zuckt es, in seinen Augen glimmt der Schein des Gedemütigten und Erniedrigten. Eine Sekunde vermag er das Grausame nicht zu fassen, eine Sekunde träumt er in einer nichtwirklichen Welt.
,, Altes SPD - Schwein, willst Du wohl...", und schon tritt der SS- Mann auf ihn zu, holt mit seiner Faust zum Schlage aus, und hellrotes Blut quillt dem Opfer aus Nase und Mund und tropft auf das Streifenmuster des Sträflingskittels.
Die Genossen des Leids schauen zu Boden. Eine graue, düstere Kolonne, wie sie in ihren verdreckten Häftlingskleidern in einer Reihe ausgerichtet dastehen, jeden Augenblick gewärtig, auf ein neues Kommando ihres SS - Schleifers sich wieder hinzuwerfen, wieder im Schlamm zu rollen, wieder aufzuspringen, eine schlechte Kopie des glanzvollen Uhrwerkes, das auf einem preußischen Exerzierplatz täglich mit unerhörter Präzision abrollt, wenn dort die Rekruten gedrillt werden. Unpersönlich, gesichtslos, so schauen sie alle aus, Teil einer großen, dumpfen Masse. Aber wer näher hinsieht, entdeckt unter der verkrusteten Maske des Häftlings die Landschaft eines klugen, leidgeprüften, charakterstarken Antlitzes.
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