schinenpistole schußfertig im Arm. Die Straße, eben noch belebt, ist menschenleer und ausgestorben. Zwei Panzer nähern sich.- Deutsche sind es, die letzten Nachzügler, die den Rückzug decken. Unser Offizier ist verwegen ge­nug, im Eingang stehenzubleiben. Sinnloses Beginnen, aber er kann sich nicht beherrschen. Die Maschinen­pistole hoch und auf den offenen Panzerturm Feuer ge­geben. Die Antwort bleibt nicht aus. Mit Maschinen­gewehrfeuer wird das Bürgermeisteramt zugedeckt. Im Nu sind wir alle aus dem Amt heraus. Durch den Hinter­ausgang über den Hof, wie die Katzen die Friedhofs­mauer genommen, den Friedhof selbst überquert und auf der anderen Seite wieder über die Mauer. So sind wir vorerst in Sicherheit. Pech hat der Chef der Partisanen. Mit verrenktem Fuß bleibt er jenseits der zweiten Mauer im Efeu liegen. Schnell ist er hinter ein Haus außer Sicht gebracht, und nun harren wir der Dinge, die da kom­men werden. Auch ich habe jetzt einige Handgranaten neben mir. Lange brauchen wir nicht zu warten. Nach kurzer Zeit schieben sich über den Mauerrand stahlhelm­bewehrte Köpfe. Nicht unser warmer Empfang ist es, der sie zurücktreibt.

Seit dem frühen Morgen schon steht auf der Kirchturm­plattform ein Franzose und hält Ausschau nach den ersten Amerikanern. Jetzt, wo wir Hilfe nötig haben, erschallt der ersehnte Ruf.

,, Les américains! Les américains!"

Nicht nur wir haben den Ruf verstanden. Im Handum­drehen ist die Mauerkrone leer, und gleich darauf brum­men die deutschen Panzer ab.

,, American, American!" Wild wird auf dem Kirchturm eine rote Fahne geschwungen. Aus allen Winkeln strö­men die Menschen herbei. Männer, Frauen, Kinder, Blu­men in den Händen, eilen sie die Straße hinunter, den Befreiern entgegen.

Um mich kümmert sich niemand mehr. Mit meinem Wächter gemeinsam gehe ich durch die Mairie auf die vordere Terrasse.

Und dann kommen sie, die stählernen Kolosse. Langsam bahnen sie sich ihren Weg durch die Menschen. Blumen­

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