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Gleich all den anderen, den paar hundert, die mit ihnen gingen, und den vielen Tau­senden, die vor und nach ihnen kamen, wehrten sie sich weder durch Taten noch durch Tränen.

Sie hatten sich an das Entsetzliche ge­wöhnt, sie waren herabgeglitten von menschlicher Höhe, von der Würde der Freude und des Schmerzes, waren zu einer dumpfen Herde geworden, die mit wiegen­den Schritten, schweren Trottes, dorthin geht, wohin man sie treibt. Schweigend, langsam, mit gesenkten Köpfen und er­loschenen Augen schoben sie sich fort aus dem Theater, das ihre letzte menschliche Behausung gewesen war.

Es gab einen Aufenthalt von einem Tag im Durchgangslager.

Wieder wurde man registriert und konnte noch einmal einem Goudsteen oder Silver­berg seine Hoffnungen und Beschwerden vortragen.

Dann lag man zusammengepfercht am Bo­den eines halbdunklen Viehwagens, der nach Osten fuhr. Tag und Nacht und Tag und Nacht. Die Räder rollten und stießen,

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