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Als ich abends gegen 10 Uhr um mein Leben klopfte, lag ich auf der Pritsche und schlug mit dem Bleistiftende unter der Wolldecke an die Mauer. Jeden Augenblick flammte das Licht in der Zelle auf, und der Posten blickte durch das Guckloch. Dann lag ich still.

Ich begann als Eröffnung mit gleichmäßigen Takten. Er erwiderte genau so. Die Töne waren fein und leise wie sehr entfernt. Ich klopfte einmal= a, zweimal= b, drei­mal= c.

Er klopfte unregelmäßig zurück. Er verstand nicht. Ich wiederholte, er verstand nicht.

Ich wiederholte, er verstand nicht.

Ich wiederholte hundertmal, er verstand nicht.

Ich wischte mir den Schweiß ab, um meine Verzweif­lung zu bezwingen. Er klopfte Zeichen, die ich nicht ver­stand, ich klopfte Zeichen, die er nicht verstand.

Ratlosigkeit.

Er betonte einige Töne, denen leisere folgten. Ob es Morse war? Ich kannte nicht Morse. Das Alphabet hat 25 Buchstaben. Ich klopfte für jeden Buchstaben die Zahl, die er im Alphabet einnahm: für h achtmal, für p sechzehn­mal. Es tickten andere Takte herüber, die ich nicht be­griff. Es schlug zwei Uhr. Wir mußten uns unbedingt verständigen. Ich klopfte:

=

a,.. b,..

=

== C

ganz leise und fern die Antwort:

Keine Verständigung. In der nächsten Nacht jedoch kam es plötzlich herüber, ganz leise und sicher:

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