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,, Und du hast das nie in Frankreich gehabt?"

,, Niemals und dabei habe ich schwer gearbeitet auf unserem Hof. Aber das will der Arzt nicht wahr haben. Mein Mädchen will es auch nicht wahr haben, daß ich nur einmal Urlaub bekomme im Jahr und dann erst nach sechs Monaten."

,, Hat dir der Arzt Medizin verschrieben?"

,, Zum Einreiben, ich kriege sie morgen. Ich soll mich selber massieren. Was ich brauchte, Pater Victor, das wäre ein Herzschlag über tausend Kilometer, dazu müßte man wohl ein Radioherz haben und das gibt's erst in zwanzig Jahren. Dann ist meine Schönheit längst Mutter von fünf Kindern, und ich bin ausgemistet mit meinem morschen Bein auf dem Schindanger."

,, Wo arbeitest du?"

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,, In Halle III."

,, Wann hast du morgen Schicht?" ,, Frühschicht."

..Was hast du zu tun?"

,, Motorreparatur an der Rollbrücke."

Der Pater stieg von der Bettkante auf den Schemel herunter und faßte nach seinem Notizbuch, das in der Weste stak. Nach dem kleinen Sprung auf den Fuß­boden sagte er: ,, Du gehst morgen früh, gleich um sieben Uhr, ins Sankt Josephs Krankenhaus, Pierre, das sind zwanzig Minuten von hier, und meldest dich zur Untersuchung. Ich gebe dir für den Arzt einen Zettel mit." Der Pater setzte sich an den Platz, wo die Platte von der Wand hochgehoben werden mußte und abgestützt, damit ein Tisch entstand. Dort schrieb

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