mit dem andern Kohlenjungen eben vom Güterbahnhof zu­rück und sie waren jetzt beim Aufschichten der Briketts und Halbstücke. Die hintere Wand war schon voll. Sein Vater stand am Pult bei der Tür, sah die Rechnungen durch und seufzte. So deutlich hatte er den Vater gesehen. Die abge­scheuerte schwarze Jacke, seine hochgezogene rechte Schul­ter, den schweren Nacken und gegen das Licht seinen großen, runden, etwas strubbligen Kopf. Gut war der Vater. Jäh­zornige sind meistens gute Menschen. Das sagte Vater immer selbst, und dann lachte er. So nett konnte Vater lachen. Auf einmal war die Kellertür aufgegangen. Aber es war gar nicht die alte morsche Plankentür mit den angekreideten Kunden­schulden. Sie war blank, schwarz gepolstert, aus Leder, und davor stand der Kommandant in Lederweste und schnee­weißen Hemdsärmeln mit Armbändern. Er brüllte: Wer sind die andern? Die Namen!' Vater hatte sein Gewerk­schaftsbuch vom Pult genommen. Er hob es in die Höhe, wie der Pastor bei der Einsegnung die Bibel. Im selben Augen­blick stürzte mit Krachen die ganze Brikettwand ein. Aus der Hinterkammer kam Mutters scharfe Stimme:, Mann, Mann, mach' doch bloß jetzt keine Sachen nicht!' Und dann war das Gräßliche gewesen. Über Vaters unrașiertes Kinn, aus beiden Mundwinkeln waren kleine Rinnsale Blut ge­flossen, erst langsam, dann immer schneller, immer mehr. Hans Warnke sah sich entsetzt nach dem andern Jungen um: So ein Rinnsal Blut lief auch ihm über das Kinn, den schwarzen Hals. Hans wollte schreien, Hilfe rufen. Er riẞ den Mund auf, kein Laut kam heraus... Ach, na ja, so ein Alpdrucktraum.

Hans Warnke schüttelte sich, wälzte sich herum, setzte sich schließlich auf. Sein semmelblondes Haar stand nach allen Seiten von seinem gutmütigen, runden Gesicht ab. Er sah hinaus. Der Mond war nicht mehr gelb; klein und weiß schwebte er genau über der Pappel. Nichts zu hören als das Flüstern des Baums, der Schritt der Wache und das Atmen der Schlafenden.

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