fingen die Äuglein der Maske an zu blinzeln. Ihre Lippen verzogen sich kläglich. Es sah aus, als wollte sie weinen.

Die fröhlich Hereingestürmten waren, plötzlich befangen, in der Tür stehengeblieben. Als sie durcheinander zu reden anfingen, winkte der Sänger so matt und stumm mit der Hand ab, daß sie betroffen schwiegen. Hatte ihn die Rolle so mitgenommen? Ein alter Liebesgram vielleicht? Wer konnte das wissen? Schließlich machte Bogi einen ernsthaften Anlauf, dem Mann, der sich wirklich tapfer gehalten hatte, seine Freude auszusprechen. Bajazzo erhob sich steif, tippte zweimal mit dem Zeigefinger an seine eigene Stirn. Ein roter Fleck entstand auf ihr. Dann ging er, wie er war, an ihnen vorbei und aus der Tür. Sie war zu ebener Erde. Die drei sahen einander an: den mußte man in Ruhe lassen.

Als Knoppé in den Garten trat, spürte er wohltuend auf seiner ermüdeten Haut die frische Luft. Er atmete tief. Seine furchtbare Erschlaffung ließ ein wenig nach.

Auf dem großen Platz knarrten die Räder der letzten ab­fahrenden Wagen über den Sand. In seinen Ohren brauste noch das Orchester. Erstaunt war er, daß es noch nicht dunkel war. Der Boden strömte einen erquickenden Erdgeruch aus. Er war feucht. Ein Regenschauer mußte vor kurzem niedergegangen sein. An den Zweigen einer mächtigen Tanne, gerad' vor seiner Nase, funkelten Tausende von Wassertropfen. Bäume und Erde, der ganze Garten kam ihm fremd vor. Tage schienen ihm vergangen zu sein, seit er durch die Garderobentür hineinspaziert war. Sonderbar, das Publikum hatte er überhaupt nicht gemerkt. In dem ersten Finale war seine Stimme glanzvoll gewesen. Wie früher. Aber sonst... Der Bucklige war nach dem letzten Ab­klopfen wie von der Rampe verschluckt gewesen. Eine Größe. Na ja. Wozu sollte so einer sich mit einer kaputten Mittel­lage abgeben? Knoppé näherte sich mechanisch der tropfen­den Tanne. Aus seiner Stirn drang kalter Schweiß. Er lehnte den unerträglich schmerzenden Kopf gegen den feuchten Stamm. Warum hatte er sich bloß mit diesem verdammten

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