Gesang der Toten
Es dorrt die Haut von unsrer Stirn,
Es nagt der Wurm in unserm Hirn.
Das Fleisch verwest zu Ackergrund,
Staub stopft und Erde unsern Mund. Wir warten.
Das Fleisch verwest, es dorrt das Bein,
Doch eine Frage schläft nicht ein,
Doch eine Frage wird nicht stumm
Und wird nicht satt: warum? warum? Wir warten.
Staub stopft und Erde uns den Mund,
Doch unsre Frage sprengt den Grund
Und sprengt die Scholle, die uns deckt,
Und ruht nicht, bis sie Antwort weckt. Wir warten.
Wir warten. Denn wir sind nur Saat. Die Antwort kommt, die Antwort naht. Weh, wen sie trifft. Heil, wem sie frommt. Die Antwort zögert, doch sie kommt.
Wir warten.
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