Es bohrt und wühlt in meinem Blut herum, ich möcht nicht weicher scheinen, als ich bin. Schon werden mir die Schultern krumm,

ich gab sie nicht für Traumgespinste hin,

Das Brot, das die Gewalt mir drüben nahm: hier ist auch mir ein Tisch gedeckt,

wo niemand mich befragt, woher ich kam, nur wie es mir gefällt und schmeckt.

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