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Sie wurde verwirrt. Dunkle Glut übergoß das ſchöne Geſicht. Sie gab mir die Roſe, in der Verwir⸗ rung vielleicht.

Und mit der Blume entfloh ich. Es war mir auf einmal, als wenn ich einen Raub begangen hätte, als wenn meine Beute mir ſollte wieder abgenommen wer⸗ den, und ich hätte ſie mit meinem Leben vertheidigt, und die Beute, die Blume war das ſchöne Mädchen, das ſie mir gegeben hatte. Ich war verwirrter als ſie. Ich hatte ihr nicht einmal meinen Dank geſagt. Den mußte ich ihr bringen. Was hätte ſie von mir gedacht? Am andern Morgen, als die Sonne aufging, war ich wieder da. Wenige Minuten ſpäter erſchien ſie wieder im Gar⸗ ten. Ich war wieder bei ihr. Sie erſchrak nicht wieder, und ich war nicht wieder verwirrt. Ich ſagte ihr mei⸗ nen Dank; ich ſagte ihr noch mehr; wir plauderten, wir erzählten. Sie ſagte mir, wie ſie vor wenigen Wochen aus dem Kloſter zu Paderborn gekommen, wo ſie zwei Jahre lang bei den Urfulinerinnen erzogen ſei; jetzt ſolle ſie dem Vater hier die Wirthſchaft führen; ihre Mutter ſei todt; ſie ſei das einzige Kind. Ich erzählte ihr von meinen Univerſitätsjahren, von den Reiſen, die ich dann durch Europa gemacht und von denen ich erſt vor kurzem zurückgekehrt ſei; von meinem Vater, von Hofgeismar, von meinen Streifereien durch die Berge. Als ich am