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Ich hatte meinem Vater zum Bade Hofgeismar be⸗ gleiten müſſen.

Ich war kein Kranker. Ich ſchweifte in den Bergen umher, bei Tag, bei Nacht, wie es ſich traf, heute nach dieſer Seite, morgen nach jener, immer allein.

So war ich nach Ovelgönne gekommen. Der wun⸗ derliche graue Steinbau fiel mir auf. Was mochte er bergen? Kein Geſicht ſchaute aus den ſchmalen, ſo ſpar⸗ ſam und unordentlich in den alten Mauern herumge⸗ ſtreuten Fenſtern. Kein Ton drang aus dem Innern hervor. Es war gegen Abend, als ich hingekommen war; ich wartete den ganzen Abend vergebens. Ich brachte die Nacht bei Köhlersleuten im Walde zu. Am andern Morgen mit dem Aufgange der Sonne war ich wieder da. Und zehn Minuten ſpäter öffnete ſich, kein Fenſter, aber die Thür, die aus dem Hauſe in den Gar⸗ ten führt. Ein junges Mädchen trat in den Garten.

Es war Deine Mutter, Karoline.

Du warſt es. Sie war, wie Du heute biſt.

Sie trug eine Gießkanne. Sie begoß die Blumen, an denen der Thau der Nacht vorübergegangen war. Als ſie zu einem Roſenſtock kam, trat ich in den offenen Garten. Sie erſchrak; ſie hatte mich vorher nicht ge⸗ ſehen.

„Ich bitte Sie nur um eine Roſe!“ ſagte ich.