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„Ja,“ bebte es über ihre Lippen.

„Und warum flieheſt Du vor mir?“

Sie antwortete nicht. Ich war an ſie herange⸗ treten und hatte ihre Hand gefaßt. Es war eine eiskalte, zitternde Hand. Sie ließ ſie mir. Aber ihr Geſicht wandte ſie um ſo mehr von mir ab.

„Ida, kannſt Du mich nicht mehr anſehen?“

„Laſſen Sie mich,“ preßte ſie hervor.

„Sie, Ida? Haben wir je anders als Du zu einander geſagt?“

„Ich beſchwöre Sie —

„Um des Himmels willen, was iſt hier vorge⸗ fallen? Ich beſchwöre Dich, Ida! Was iſt es?“

Sie raffte ſich plötzlich auf und wandte ihr Geſicht zu mir. Es war leichenblaß, kreideweiß. Sie ſah mich an, aber mit Augen, die ohne Glanz, ohne Leben ſtarrten, ſie wollte zu mir ſprechen, aber ſie konnte es nicht. Mich überlief ein kaltes Entſetzen.

„Ida, Ida, hier iſt ein großes Unglück geſchehen,

oder ein — Ich konnte das Wort nicht ausſprechen. „Sprich es aus!“ rief ſie. Ich hatte ihre Hand noch gehalten. Sie preßte