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Er hatte offenbar keine Luſt, ſich mit mir in ein Geſpräch einzulaſſen. Ich fragte ihn daher nicht weiter. Auch er war ein Stück Räthſel. Einmal mußte ich ihn doch noch fragen.

Wir fuhren in dem Forſt, faſt in einem Halb⸗ bogen, an einem langen, weiten Bruche vorbei, deſſen grauer, mitunter offen ſchlammiger Boden, nur in einzelnen Gruppen Bäume, Erlen, trug. Der alte Mann hatte oft mit ſo eigenthümlichen Blicken in den Bruch, auf die Erlen geſchaut. Nachdem wir beinahe eine Stunde gefahren waren, fiel an einer Krümmung des Weges ſein Blick auf einmal wie erſchrocken auf einen andern Gegenſtand. Es war ein einfaches, ſchwarzes hölzernes Kreuz, das unmit⸗ telbar am Wege ſtand. Aus dem Winkel ſeines Auges ſchien er dann plötzlich und unwillkürlich nach mir zurückzublicken.

„Was bedeutet das Kreuz?“ fragte ich ihn.

„Hier iſt Einer erſchlagen worden,“ antwortete er wieder kurz.

„Schon lange?“ fragte ich dennoch weiter. „Es ſind ſieben Jahre.“