49

Bin ich nun todt,

Kehret er ſicher; vernimm mein Gebot: Grüße mir Frithjof! Nichtzwehren Wird er den Zähren.

10. Frithjof auf dem Meer.

Doch es ſang am Strand König Helg' in Grimm, Zu den Trollen gewandt, Mit erboſter Stimm.

Fit wirds am Himmelsbogen, onner geht durch öden Raum, In der Tiefe kochen Wogen,

Oben ſchwillt es auf mit Schaum. Blitze in den Wolken ziehen Blutge Streifen hier und dort, Alle Meeresvögel fliehen Schreiend von den Wogen fort. —

„Hart wirds Wetter, Brüder! Sturmesſchwingen hör⸗ ich Flattern in der Ferne;

Doch wir beben nicht.

Sitz du ſtill im Haine,

Denk an mich mit Sehnen, Schön in deinen Zähren, Schöne Ingeborg!“

+