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ſah ich ein Bett — — — und in dem Bette durch die Falten der Linnen gezeichnet, eine menſchliche Geſtalt.

Eine neue, furchtbare Ahnung preßte mir das Herz; ich näherte mich dem Bette. Die Perſon, die darin lag, hatte den Kopf der Mauer zugewendet: ich ſah nur ihre Haube von Kattun, unter welcher lange, ſchwarze Haare hervordrangen, die ungeordnet auf die Schultern nieder⸗ hingen. Die vollſtändige Bewegungsloſigkeit des Tuches, welches die aufgezogenen Kniee der unglücklichen Frau bedeckte, brachte meine unheilvollen Ahnungen auf ihren Höhepunkt; ſie hatte einen Arm außer dem Bette, nur halb in der Decke verborgen; ich berührte ihre Hand. — — — Ach! mein Freund! — — Dieſe Hand war erſtarrt — — war eiſigkalt! — — „Aber ſie iſt ja todt!“ rief ich aus, indem ich entſetzt zurücktrat und mich gegen die Kinder kehrte, die ſtets in dem dunkeln Winkel des Zimmers an einander gedrängt blieben und kein Auge von mir abwandten; „aber eure Mutter iſt ja todt, unglückliche Kinder!!“

„Ja,“ ankwortete Marie, „ſie iſt todt — — ſeit zwei Tagen.“ —

„Ach Gott! und ihr habt keine Hülfe herbeigeholt?“

„Wir ſind eingeſchlafen und als wir am Tage wieder aufwachten, war unſere Mutter geſtorben.

„Aber ſeither? Seid ihr nicht ins Dorf gegangen, — — um das Unglück zu melden?“

„Wenn mein älterer Bruder hingegangen wäre, würde ich mit dem kleinen Bruder allein bei der Leiche der Mutter geblieben ſein und da hätte ich mich zu ſehr gefürchtet!“ antwortete mir Marie.

Dieß, mein Freund, iſt Alles, was ich im Stande war, aus dieſen Unglücklichen herauszubringen. Man ſah in ihren niedergeſchlagenen Zügen und ihren tiefliegenden trocknen, brennenden Augen, daß der Tod ihrer Mutter alle Thränen aus ihrem Herzen gepreßt; ſie antworteten kaum und nur einſilbig auf die Fragen, die ich an ſie