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Vater Birnbaum.

Warum denn? Sylvan.

Dieſer Herr Schwarzwaſſer, von dem Ratapoil ſpricht, iſt wohl unterrichtet; er hat Freunde in Paris. Ihr werdet ſehen, Vater, es wird etwas ausgeſponnen. Die Zeitung hat Recht. — —

Vater Birnbaum.

Sei klug, mein Sohn! Ratapoil iſt betrunken und weiß nicht, was er ſpricht. Hanne lachend.

Es war eine wahre Komödie! und wenn er nicht ſo laut geſchrieen hätte, daß ich gefürchtet hätte, die Kinder würden wach, ich hätte ihn nicht hinausgeſtoßen. (Sie ahmt Ratapoil muthwillig nach) Beim kleinen Hütchen!

Während ſein Vater und ſeine Frau ſo ſprachen, war Sylvan aufgeſtanden und ließ den Kopf nachdenkend hängen. Dann nahm er den alten Doppelläufer, der über dem Kamin hing, herunter und kam mit ſtets be⸗ ſorgterer Miene mit der Waffe in den Händen zurück. Seine Frau war nicht weniger erſtaunt als der Vater Birnbaum, als er ſagte:

— Gib mir einen Lumpen, meine gute Hanne, und einen Tropfen Oel.

Hanne. Du willſt alſo Dein Gewehr putzen? Sylvan. Ja. Hanne. Warum? Sylvan. Ich habe es vielleicht bald nöthig. Hanne.

Dein Gewehr?