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„Wahrſcheinlich, denn geſtern ging ich in das Haus, das er uns angegeben hatte, und man ſagte mir, er ſei noch auf dem Lande, und man könnte ihm nach Bouqueval unter der Adreſſe der Madame Georges ſchreiben.“

„Ein Wagen!“ rief Chalamel, indem er an das Fenſter trat; Haber keine ſo prächtige Equipage wie die des famoſen Vicomte. Erinnert Ihr Euch noch an den St. Remy mit ſeinem betreßten Jäger und dem dicken Kutſcher in weißer Perrücke? Jetzt iſt es ein ganz gewöhnlicher Wagen.“

„Wer ſteigt aus?“

„Wartet! — Ah! ein ſchwarzes Kleid.“

„Eine Dame! Eine Dame! Laſſen Sie ſehen.“

„O, wie unanſtändig fleiſchlich dieſer Laufburſche ſchon geſinnt iſt! Er denkt an nichts als an Frauenzimmer; man wird ihn bald

an eine Kette legen müſſen, ſonſt raubt er bei hellem lichtem Tage Sabinerinnen.“

„Sie ſagten ja, ein ſchwarzes Kleid, Herr Chalamel, und ich glaubte —“

„Es iſt der Herr Pfarrer, Dummkopf! Laß Dir dies zur Warnung dienen!“

„Der brave Geiſtliche der Gemeinde hier?“

„Er ſelbſt.“

„Ein würdiger Mann!“

„Er iſt kein Jeſuit!“

„Das glaube ich, und wen ihm alle Geiſtlichen glichen, würde es nur fromme Leute geben.“

„Still! Man kommt zu uns!“

Alle Schreiber jetzten ſich an ihre Pulte und ließen ihre Federn kritzend über das Papier laufen.

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