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— „Er war in Rödek bei einem Sterbenden. Der iſt glücklich!“ ſetzte der alte Bretagner düſter hinzu.

„Was willſt Du damit ſagen? Glücklich der Ster⸗ bende?“

— „Ja, glücklich iſt der Sterbende!“ wiederholte der Alte mit einem tiefen Seufzer.

„Alſo iſt der Lebende unglücklich? Les⸗en⸗Goch, Du trägſt Dich mit traurigen Gedanken.“

— „Sie ſind traurig wie der ſchwarze Monat.“

„Ach der ſchwarze Monat, der ſchwarze Monat!“ ſprach ſchmerzlich die alte Amme, indem ſie ihr Geſicht mit ihrer Schürze verhüllte.

— „Mor⸗Nader hatte Recht“, fuhr der Alte, mit ſich ſelbſt ſprechend, fort. „Vor zwei Jahren, im ſchwarzen Mo⸗ nate, hat der Pen⸗kan⸗guer ſein Haus verlaſſen, um nach Paris zu gehen, und er kam zurück verzweifelt, entſchloſſen zu ſterben. Wieder im ſchwarzen Monate, vor einem Jahre, kehrte er plötz⸗ lich nach Paris zurück, um jene Frau zu heirathen, die bleich iſt wie das hölliſche Bild, dem ſie ähnlich ſieht. Jetzt haben wir wieder den ſchwarzen Monat. Der Pen⸗kan⸗guer iſt ſeit einem Jahre verheirathet und nie trauriger geweſen, als jetzt.“

„Niemals!“ wiederholte Ann⸗Jann, indem ſie ihr von Thränen überſtrömtes ehrwürdiges Geſicht emporrichtete, denn ſie hatte das Selbſtgeſpräch ihres Mannes gehört; „nein, nie⸗ mals iſt der Mab⸗met⸗brin trauriger geweſen.“

— „Und dieſe verfluchte Frau nie bleicher. — Man könnte ſie ein Geſpenſt nennen“, ſagte der Bretagner. — „Wann wird ſie in die Hölle zurückkehren, aus der ſie gekom⸗ men iſt?“

„Fluche ihr nicht. Sie hat ihr kleines Kind verloren und nur der gute Gott ſieht die Thränen, die ſie Tag und Nacht weint.“

— „Dieſes Kind war kein Kind.“

„Wie?“

— „Es war ein Geſpenſt —“

„Les⸗en⸗Goch!“

— „Die Frau iſt keine Frau. — Ich ſage Dir, es ſind Geſpenſter, Geiſter, die aus der Hölle kommen und den Men⸗