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aufgefärbten Purpur, an ihre Flitterkrone, an ihr todtes geſchminktes Geſicht.—— Die entſchlafe⸗ nen Edeln und Gerechten, die von der Selbſtſucht und der Bosheit zertretenen Herzen, die Stillen und Guten im Londe, die unzähligen Armen, die ihr mit Kummerthränen befeuchtetes Brod aßen, das Letzte, das ihnen die Habſucht und Genußgier der Mächtigen und Reichen nicht entriß, die Men⸗ ſchen, deren geräuſchloſe Tugend einen ſanften Hei⸗ ligenſchein um ihr Haupt wob— ſie Alle haben keine Grabſteine und eiſernen Monumente. Der über ihrer zerfallenden Hülle heiter grünende Hügel nennt dem Vorübergehenden nicht ihre Namen. Wozu auch? Was iſt ein Name? Ein Wort, ein Laut, ein Hauch ohne Sinn und Bedeutung, vom Winde verweht, von der Luft verſchlungen und von den Lippen vergeſſen, die ihn ausgeſprochen!— Das Andenken an dieſe Geſtorbenen lebt in eini⸗ gen Herzen fort bis auch dieſe zu ſchlagen aufhö⸗ ren und dann weht der unerbittliche Fittich der Zeit über jener und dieſer Aſche hin und fegt ſie— Aſche, Namen, Erinnerung— mit allem Uebrigen in das ewige ſtarre todte Meer der Vergeſſenheit.