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Es war mir eine Thräne ins Auge getreten. Das liebliche Bild eines ſilberhaarigen, milden, vom Alter gebeugten Dorfpfarrers ſtand mir lebendig vor der Seele. Konnte dieſe herzliche Grabſchrift lügen? War auch ſie das Machwerk eines bezahl⸗ ten Schreibers, wie auf den prahleriſchen, prunken⸗ den Monumenten reicher und vornehmer Sünder? Wer glaubt in unſerer übertünchten und ſchön ge⸗ ſchminkten Lügenzeit noch dem in Stein gehauenen und in Erz gegoſſenen Lobgeſchrei auf den Gräbern kriechender Fürſtenknechte, aufgeblaſener Bureaukra⸗ ten, dummſtolzer Geldfürſten, herzloſer Wucherer, fanatiſcher und unſittlicher Pfaffen, buhleriſcher ein⸗ flußreicher Weiber? Wer lieſt ſie und lacht nicht über die jämmerliche armſelige Heuchelei, die noch über das Grab hinaus Gott und die Welt zu be⸗ trügen wähnt? Ich ſah einſt eine junge ſchöne Schauſpielerin, die durch Laſterhaftigkeit herunter gekommen war, in einer Dorſſchenke eine Königin ſpielen; der Purpur ſtand ihr gut, ſie bewegte ſich natürlich darin; ihr Spiel war leidenſchaftlich und

wahr; ſie war eine ächte Königin. Als ſie im

letzten Act auftreten ſollte, kündigte der Direktor