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Die anweſenden Marſchälle nehmen dieſe Mitthei⸗ lung mit finſterm Schweigen auf.

Immer noch ruhig bleibend überzählt jetzt der Kaiſer die ihm verbleibenden Streitkräfte.

„Ich will,“ ſpricht er,„von ihnen Gebrauch ma⸗ chen, nicht um den Krieg zu verewigen, ſondern um Frankreichs Ehre zu retten, dem Lande ſeine Unab⸗ hängigkeit wieder zu geben und einen Frieden unter weniger entehrenden Bedingungen zu erhalten.

Wieder erfolgt eine tiefe Pauſe. Endlich ſpricht einer von den Marſchällen:

„Dann haben wir Bürgerkrieg, Sire!— Ew. Majeſtät, gewohnt, in jeder Schlacht über das Schick⸗ ſal einer Hauptſtadt, eines Königreichs zu entſchei⸗ den, müſſen dann zu dem Handwerke eines Partei⸗ gängers herabſteigen, von Provinz zu Provinz ſtreifen, immer Krieg führen, überallhin Verwüſtung bringen, ohne ein Ende zu erreichen.“

Die übrigen Marſchälle treten der Anſicht ihres Collegen bei. Man gefällt ſich, die Greuel eines Bürgerkriegs in den dunkelſten Farben auszumalen.

Der Kaiſer hat den Worten ſeiner Waffengefähr⸗ ten eine lange Zeit düſtres Schweigen entgegengeſetzt. Das Wort„Bürgerkrieg“ ergreift ihn tief, ſein hoher Sinn empört ſich bei dem Gedanken, als bloßer Par⸗ teigänger aufzutreten.

„Wohlan,“ ruft er endlich, und ſein Römerantlitz wird vom letzten Hoffnungsſchimmer erleuchtet;„wenn ich auf die Vertheidigung Frankreichs verzichten muß, bietet nicht Italien eine Zuflucht dar, die unſrer wür⸗ dig iſt? Italien die Wiege unſres Ruhms? Will man mir noch einmal dahin folgen? Laßt uns nach den Alpen ziehen!“

Auf dieſen Vorſchlag folgt ein tiefes Schweigen.