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ſitzungen herrühre, aus Zufall in den Gang gekommen, und hier vergeſ⸗ ſen worden ſei. Aber faſt ſollte man glauben, daß es keinen Zufall gäbe.— Daß das Bildniß hier ſtand, daß es heute regnete, daß ich her⸗ auf ſtieg und es wegnahm— das ſind lauter Glieder derſelben Kette, damit das werde, was da ward. Als ich nämlich die Bildſäule wieder auf ihr Untergeſtelle ſetzen wollte, hörte ich, daß dieſes keinen Ton gab, wie ein Block, ſondern wie ein hohler Raum; ich unterſuchte es näher, und fand in der That, daß es eine ſehr alte verſchloſſene Truhe ſei. Ich war neugierig, holte mir in der Wohnung unten Brechwerkzeuge, ſtieg wieder in den Gang hinauf, befreite zuerſt den Deckel von dem zollhohen Staube, der darauf lag, ſprengte mit dem Eiſen ſeine Bande, und öfſnete ihn. Was ſich mir nun zeigte war ein Knäuel von Papieren, Schriften, Päckchen, Rollen, unterſchiedlichen Handgeräthen, Bindzeugen und an⸗ derem Gewirr— aber weit hinaus herrſchten die Papiere vor. Es gibt in jedem Hauſe Dinge, die man nicht weg wirft, weil doch ein Theil un⸗ ſeres Herzens daran hängt, die man aber gewöhnlich in Fächer legt, auf welche dann nie mehr ein Auge fällt. Daß es hier ſo ſei, begriff ich au⸗ genblicklich, und ſogleich im Gange ſitzen bleibend, neben mir den ſchwa⸗ chen Goldſchimmer der Bildſäule, ober mir das leichte Trippeln des Re⸗ gens, fing ich die Unterſuchung an, und nach einer Stunde ſaß ich ſchon bis auf die Knie in Papieren.

Welch' ſeltſame ſonderbare Dinge! Da waren ganz unnütze Blät⸗ ter, dann andere, auf denen nur ein paar Worte ſtanden, oder ein Spruch— andere mit ausgeſtochenen Herzen und gemalten Flammen— meine eigenen Schönſchreibbücher, ein papierner Handſpiegel, von dem aber gerade das Spiegelglas herausgebrochen war— Rechnungen, Re⸗ cepte, ein vergelbter Prozeß über eine Hutweide— dann unzählige Blät⸗ ter mit längſt verklungenen Liedern, Briefe mit längſt ausgebrannter Liebe, nur die ſchön gemalten Schäfer ſtanden noch am Rande und ſtell⸗ ten ſich dar— dann waren Schnitte für Kleider, die jetzt niemand mehr trägt, Rollen Packpapiers, in das nichts mehr gewickelt wird— auch unſere Kinderſchulbücher waren da aufbewahrt, und das Innere der Deckel trug noch die Namen von uns allen Geſchwiſtern; denn eines hatte ſie von dem andern geerbt, und gleichſam als ſei es das letzte und ewige, hatte es den Namen des Vorgängers mit feſter Linie ausgeſtrichen, und den ſeinigen mit der großen Kinderſchrift darunter geſetzt. Daneben