Wärſt Du da, kein Berg ſollte Dir zu hoch und zu ſteil ſein, und dann ſtündeſt Du oben und wüßteſt, wie groß und ſchön die Welt iſt. Lache mich nicht aus, Conrad! und weshalb ſollteſt Du es auch, wenn ich mit einem Stolz, der doch nicht ohne Demuth iſt, bekenne: ich bin das blöde, junge Ding nicht mehr, als das Du mich zuletzt ſahſt. Ich habe mich redlich bemüht, Deiner immer würdiger zu werden. Nicht wahr: ich darf es ſagen? ich zahle damit ja nur, was ich Dir ſchuldig bin, mein Held, meine Sonne, mein Leben!“

Er wandte das Blatt um und ſah nach der Adreſſe.

War dieſer Brief an ihn? und hatte er ihn je geleſen? oder, wenn er ihn, wie es ſchien, geleſen, was hatte er ſich dabei gedacht? oder war er nicht von ihr? Selbſt die Handſchrift erſchien anders— eine feſte klare Hand mit einem eigenthümlich charakteri⸗ ſtiſchen Ausdruck, kaum noch erkennbar als dieſelbe, die einſt ſo probeſchriftsmäßig deutlich geſchrieben, und dann wieder ſo kindiſch gekritzelt hatte.

Ein trübes Lächeln zog über ſein bleiches Geſicht.

Was ſoll das jetzt, wo es zu ſpät iſt, wo es

Fr. Spielhagen, Ultimv. 2. Auflage. 15