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Was ſoll Dein Licht dem todesmatten Aar! Ach! nimmer hört ihr ſeinen Schlachtruf klingen, Scheu in dem Horſte birgt er ſeine Schwingen, Der ſtolzen Kraft, des kühnen Muthes baar.

Dem müden Auge wird Dein Glanz zur Qual! Und doch! laßt mich die ſchwere Wimper heben, Noch dieſe eine Stunde will ich leben—

Ich ſeh' die Sonne ja zum letzten Mal!

Linder ſtarrte düſter vor ſich hin. Wie finden Sie es? fragte er in ſchwermüthigem Ton.

Süß!

Das glaube ich. Ich habe es heute bei Tiſche gemacht, während der Pudding ſervirt wurde, von dem die Kleine eine enorme Portion aß.

Und die unglückliche Mutter?

Sie wird ſich in ihr Schickſal finden.

Und der Mond von geſtern und die Sonne von vorgeſtern?

Linder lächelte.

Sie ſind untergegangen, ſagte er; untergegangen für immer in dem Dunſtkreis, der den ungariſchen Pferdehirten umwittert. Da geht er hin. Der reine Schmitſon!

Graf Saros ſchritt eben durch den Garten nach dem Platz unter der Platane, der ein für alle mal, als der beſte, den Amerikanern reſervirt war. Wir ſahen, wie ihm Mr. Cun⸗ nigsby ein paar Schritte entgegenging und mit großer Cor⸗ dialität die Hand ſchüttelte. Auch die Damen rreichten ihm, als er herantrat, eine nach der andern die Hand; die Mutter lächelte ſehr gnädig; Miß Virginia ſchien ihn zu necken, wäh⸗ rend er ſich zu Miß Ellen wandte, die den Kopf über den Arbeitskorb beugte.

Reizender Anblick, ſagte Linder; Achill unter den Mädchen. Sehen Sie nur, wie die kleine braunäugige Pflanzerhere mit dem Pußten⸗Jüngling coquettirt! Racenkreuzung— das iſt die Hauptſache.

Sagen Sie mir einmal Ihre aufrichtige Meinung, Herr Linder! welchen Eindruck macht der Graf auf Sie?