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ich wieder meinen letzten Gedanken. Mein Herz iſt eben zwie⸗ fach getheilt. Nicht daß ich an dem Siege zweifelte, ich habe nie auch nur einen Augenblick gezweifelt, daß wir ſiegen wür⸗ den; wir haben geſiegt, wir werden ſiegen, Deutſchland wird aus dieſem Kriege hervorgehen in einer Macht und Herrlichkeit, die unſere kühnſten Hoffnungen weit üperflügelt. Aber, mein Freund, Sie und ich und Tauſende und aber Tauſende— wir haben des Vaterlandes Glück und Ehre auf dieſem Wege nie geſucht— werden wir, was wir ſo gefunden, zu bewahren verſtehen? Wird das gutherzige, leichtbeweg ſiche Volk nicht wieder des Sieges beſten Theil an die abtreten, die es zum Siege führten, und die den Sieg noch immer für ſich ausge⸗ beutet, das heißt, das Volk und ſchließlich ſich ſelbſt um den unermeßlichen Gewinn gebracht haben!

Ich denke nicht, ſprach Hermann; ich habe ein unendliches Vertrauen zu unſeres Volkes eingeborener Kraft, zu ſeinem ge⸗ junden Sinn, ſeinem geraden Verſtande, ſeinem rſt tloſen, uner⸗ ſchöpflichen Genie. Wir haben es nicht ſo gewollt— ich gebe es zu, aber wer hat es ſchließlich ſo gewollt? Nicht einmal die, welche ſich jetzt den Ruhm laut oder in der Stille an⸗ maßen— die Ritter, deren ſtolzes Wort es war: Allzeit voran! Sie folgen ſchließlich auch nur dem Rufe, den der Genius der Nation an ſie ergehen ließ, wie an uns Alle; ſie werden ſchließlich auch nur getragen von der ungeheuren Woge, die uns trägt. Wohin? Wer wäre vermeſſen genug, das zu ſagen; aber wer wäre ſo lieblos, nicht zu wünſchen, es möge in den Hafen ſein, den Hafen nicht einer trägen Ruhe, aber einer Zukunft von Arbeit, die den Arbeiter lohnt, voll Licht, das Jedem, dem Hochgeborenen, wie dem Niedriggeborenen, dem Scepterträger, wie dem Tagelöhner voll und warm in's Herz ſcheint.

Amen! ſagte Hedwig.

Und nun, ich muß fort, Hedwig; wenn der Krieg mich verſchont, wenn ich wiederkehre— ich kann nicht ſagen: heim⸗ kehre— ich habe kein Heim— werde ich Sie finden? werden Sie ſich finden laſſen wollen?