Erſter Band. 75

leicht für ein ſo junges Geſchöpf zu ſcharf, zu ſehr vom Leben wit⸗ genommen, aber noch immer ſchön war— und dieſes Mädchen— war Eleonore.

Sonderbar! bei dem Ton ihrer Stimme hatte mein Herz zuſam⸗ mengezuckt, wie damals, als ich in Fichtenau in der Nacht vor dem Hauſe des Rectors ſtand und das alte Weib mir aus dem Fenſter herunterrief, Eleonore ſei davon gelaufen. Aber nach dieſem Krampfe wurde es ſtill, ganz ſtill. Die zu ſtraff geſpannte Saite war ge⸗ ſprungen; ſie gab keinen Ton, weder des Jammers, noch der Freude mehr. Ich ſah ſo kalt auf Eleonore herab, als ſei ſie ein Bild an der Wand. Ich hörte die Worte, die ſie zu ihrem Tänzer ſprach, wie man Worte in dem Stadium der Ohnmacht unmittelbar vor der Bewußtloſigkeit hört— als würden ſie am andern Ende des Saales geſprochen. Ich muſterte ihre ganze Erſcheinung, ſelbſt ihren Anzug mit der kühlen Ruhe eines Künſtlers. Ich bemerkte, daß ſie geſchminkt war und daß ſie ihre dunklen Wimpern und Augen⸗ brauen noch dunkler gefärbt hatte. Ich bemerkte, daß ſie das Haar ganz in derſelben Weiſe trug, wie ich es ihr ſelbſt einmal nach einem antiken Kopfe arrangirt, und wie ſie es ſeitdem, ſo lange ich ſie ſah, immer getragen. Ich hörte Alles, ſah Alles und hörte und ſah doch nichts; denn ich hatte kein Verſtändniß mehr für das, was ich ſah und hörte.

Mein Begleiter, der ſich während der Zeit im Saal umgeſehen hatte, trat in dieſem Augenblicke an mich heran.„Ich habe Keine, die Ihrer Beſchreibung gleicht, entvecken können,“ ſagte er.„Gott ſei Dank! ich athme ordentlich leicht; ich möchte die, welche wir ſuchen, um Alles in der Welt nicht hier gefunden haben. Aber, mon Dien, was iſt Ihnen? Sie ſehen ja aus wie eine Leiche.“

„Ich habe ſie gefunden.“

„Wo?“

„Da.“

Er nahm ſein Glas und blickte mit geſpannteſtem Intereſſe einige Secunden auf Eleonore, die noch immer, ohne zu ahnen, wer zwet Schritte von ihr entfernt war, daſtand und mit ihrem Tänzer con⸗ verſirte und kokettirte.