164 Die von Hohenſtein.

Sie klingelte.

Ein paar Augenblicke ſpäter trat der Kammerdiener in's Zimmer. Der Menſch mußte kein gutes Gewiſſen haben; er warf einen ſchnellen lauernden Blick auf ſeine Gebieterin und ſagte in demüthig ſchmei⸗ chelndem Ton:

„Gnädige Frau befehlen?“

„Daß Sie morgen Ihre Sachen packen. Ich kann keine Leute brauchen, auf die ich mich nicht unbedingt verlaſſen kann. Sie können gehen; ſchicken Sie mir Eliſen.“

Des Mannes gelbbleiches Antlitz war noch bleicher geworden.

„Aber, gnädige Frau—“ ſtammelte er.

„Es bleibt dabei,“ ſagte Antonie ſtreng;„gehen Sie.“.

Der Bediente entfernte ſich, ohne auch nur noch ein Wort der Erwiderung zu wagen.

„Eine Läſterzunge mehr, die ich in die Welt ſchicke,“ ſagte Antonie, ſich in den Fauteuil werfend;„was thut's? je mehr von mir erzählt wird, deſto geringeren Glauben findet es. Ah, da biſt Du ja, Eliſe!“

Achtzehntes Capitel.

Während in der fieberhaft erregten Stadt die Menſchen, wie von Dämonen getrieben, mit ſolchen Thaten der Leidenſchaft ihr Ge⸗ wiſſen belaſteten, fuhr Wolfgang durch die ambroſiſche Nacht dahin in einer Stimmung, die kaum weniger erregt und doch ſo viel reiner und heiliger war, als der duftige Athem des Abends, der über Reben⸗ hügel und Saatfelder haucht, friſcher und labender iſt, als der dumpfe Brodem in der quetſchenden Enge der Gaſſen einer mittel⸗ alterlich zuſammengedrückten, übervölkerten Stadt.

Die Straße zog ſich faſt ununterbrochen hart am Ufer des Stromes hin, allen launiſchen Windungen deſſelben getreulich folgend. Der unchauſſirte Weg war nach der großen Trockenheit der letzten