In der zwölften Stunde. 221

noch ſprach, ſprach flüſternd, die Meiſten aber horchten ſchweigend auf das Plätſchern des Waſſers an dem Bug und die einförmige Muſik der in gleichmäßigem Takt eintauchenden und ſich wieder hebenden Ruder. Hinter dem Gebirge kam der Mond herauf und goß ſein magiſches Dämmerlicht über Ufer und Strom. Ueberall ſchimmerte und flimmerte es, ſelbſt die Tropfen, die von den Rudern perlten, erglänzten in ſeinem Licht.

Da rauſchte es durch die Nacht, lauter und lauter; ein Licht er⸗ glänzte, heller und heller; es kam von dem Dampfer, der mit raſen⸗ der Geſchwindigkeit zu Thal fuhr. Noch einen Augenblick und er ſchoß an den Booten vorüber, die ihm ehrfurchtsvoll Platz gemacht hatten und trotzdem von den Wellen, die er aufgwühlt hatte, zum Entſetzen einiger Damen, tüchtig hin⸗ und hergeworfen wurden. Im nächſten Augenblicke war das brauſende Ungethüm ſchon weit entfernt und wieder hörte man nichts, als das Rauſchen des Kiels und das Plätſchern der Ruder.

Da ertönte Geſang und Guitarrenſpiel; es kam aus einem Boote, das ſoeben aus dem Dußkel des Ufers heraus in die Mondeshelle trat. Studenten waren es, die in einem der Uferdörfer gezecht hatten. Ihr Boot durchſchnitt luſtig die ſchimmernde Waſſerfläche. Sie ſangen mit geübten Stimmen:

Die Welle, die muß wandern Vom Berg in's tiefe Thal;

Du ſchlankes, ſchwarzbraun Mädel, Dich grüß' ich tauſendmal.

Das leichte Boot mit den luſtigen Geſellen überholte im Nu die ſchwerfälligen Fahrzeuge, in denen die Geſellſchaft ſich befand. Der Geſang kam jetzt aus größerer Ferne noch weicher und lieblicher her⸗ über. Sie ſangen:

Ich grüß dich tauſendmale; Es muß geſchieden ſein— Ich wollt, ich läge Arm in Arm Mit dir im tiefen Rhein.