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Es kann nichts Gefährliches ſein, dachte der alte Soldat; ſie würden ſicher ohne mich nicht in's Feld iehen.

Mit dieſem Gedanken tröſtete er ſich.

Major Henderſon hatte, wie die meiſten Beſucher der ewigen Stadt, die Gewohnheit, häufig einen Spa⸗ ziergang auf den Pinciohügel zu machen. Er enthält die einzige angenehme Erinnerung an die Oecupation der Soldaten Napoleons, welche hier Terraſſen, ge⸗ ſchmückt mit Fontainen und Statuen angelegt und den Ort dadurch zu einer der köſtlichſten Promena⸗ den Roms gemacht haben.

Schon mehrmals hatte er hier einen Prieſter be⸗ merkt, deſſen Geſicht ihm bekannt vorkam, obgleich er ſich nicht entſinnen konnte, wo er daſſelbe ſchon ge⸗ ſehen habe. Es geſchah nicht abſichtslos, daß er zu wiederholten Malen an ihm vorüberging und ihm feſt ins Geſicht blickte; der Mönch in ſeinem dunkeln Gewande gab aber kein Zeichen des Wiedererkennens.

Endlich entſchloß ſich der Major, ihn anzureden, und wählte hiezu einen Augenblick, in welchem keiner von deſſen Obern in der Nähe war.

„Wir haben uns früher ſchon getroffen, Vater,“ ſprach er.

„Allerdings, lieber Major, Sie haben ganz recht,“ verſetzte der Prieſter in ächt irländiſchem Accent.„In Portugal und Spanien.“

Es war der unverkennbare Accent des Studenten des irländiſchen Collegiums in Salamanca, der bei Wellingtons Armee, während des Kriegs auf der Halbinſel und ganz ſpeciell bei des Majors Brigade als Dolmetſcher angeſtellt geweſen war.