22 Koͤnig Richard A..

Die arme Margaretha war Prophetin.

Leb' euer jeder, ſeinem Haß zum Ziel,

Und er dem euren, und ihr alle Gottes!

(ab. Zaſt. Mir ſtraͤubt das Haar ſich, fluchen ſie zu hoͤren. Riv. Mir auch; es wundert mich, daß man ſo frey ſie laͤßt. Gloſt. Ich ſchelte nicht ſie, bey der Mutter Gottes!

Sie hat zu viel gelitten, und mich reut

Mein Theil daran, was ich ihr angethan.

Fliſ. Ich that ihr nie zu nah, ſo viel ich weiß. Gloſt. Doch habt ihr allen Vortheil ihres Leids.

Ich war zu hitzig, jemand wohl zu thun,

Der nun zu kalt iſt, mir es zu gedenken.

Mein Treu, dem Clarence wird es gut vergolten:

Man maͤſtet ihn fuͤr ſeine Muͤh im Kofen.

Verzeih Gott denen, welche Schuld dran ſind!

Riv. Ein tugendhafter chriſtlicher Beſchluß,

Fuͤr die zu beten, die uns Boͤſes thun! Gloſt. Das thu' ich immer, weislich ſo belehrt:—

beyſeit.) Denn flucht' ich jetzt, haͤtt' ich mich ſelbſt verflucht.

(Catesby tritt auf.) Cat. Fuͤrſtin, euch fodert Seine Majeſtaͤt:

Eur Gnaden auch,— und euch, ihr edlen Lords. liſ. Ich komme, Catesby.— Geht ihr mit mir, Lords? Riv. Wir ſind zu Euer Gnaden Dienſt.

(Alle ab, außer Gloſter.) Gloſt. Ich thu' das Boͤſ, und ſchreye ſelbſt zuerſt.

Das Unheil, das ich heimlich angeſtiftet,

Leg' ich den Andern dann zur ſchweren Laſt.

Clarence, den ich in Finſterniß gelegt,

Bewein' ich gegen manchen bloͤden Tropf,

Ich meyne Stanley, Haſtings, Buckingham,

Und ſage, daß die Koͤn'gin und ihr Anhang

Den Koͤnig wider meinen Bruder reizen.

Nun glauben ſie's, und ſtacheln mich zugleich

Zur Rache gegen Rivers, Vaughan, Grey;

Dann ſeufz' ich, und nach einem Spruch der Bibel

Sag' ich, Gott heiße Gutes thun fuͤr Boͤſes;

Und ſo bekleid' ich meine nackte Bosheit

Mit alten Fetzen, aus der Schrift geſtohlen,

Und ſchein' ein Heil'ger, wo ich Teufel bin.

(Zwey Moͤrder kommen.) Doch ſtill! da kommen meine Henkersknechte.—