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Hinterkaſtelle flatterten; kurz nichts von all der Glorie, in der wir den Vater der Ströme hinanfuhren. Arm in Arm ſaßen wir am Sopha, hinter den Flügelthüren des 8 MPnſalons; die Theeſtunde war lange vorüber,

und die Lichter in den Salons waren angezündet.

Wir plauderten und plauderten, als wir auf einmal

aus unſern Träumereien geweckt wurden.

„Ein Neger erſchlagen!“ kreiſchte es vom obern Verdecke.

„Ein Neger erſchlagen!“ brüllte es nach einander aus zwei, fünf, zehn, zwanzig und endlich hundert Kehlen, und darauf ein Laufen, ein Rennen, ein Ge⸗ polter, Getrampel, ein Sturm im ganzen ungeheuern ſchwimmenden Gaſthauſe, als ob die beiden Dampf⸗ keſſel ſo eben im Begriffe ſtünden, uns mittelſt ihres brühheißen Inhalts in die andere Welt zu befördern. Louiſe ſprang auf und zog mich athemlos längs dem Damenſaal und der Gentlemenskajüte den Treppen zu, die zum Oberdecke führen.

„Wer iſt erſchlagen? Wo der arme Neger?“

Statt aller Antwort erſchallte das rauhe Gelächter eines halben Schocks Hinterwäldler.

„Viel Lärmen um nichts, liebe Louiſe.“