Georg Volker. 69

Endlich, nach längerem Hin- und Hergehen, da der Alte merkte, daß Paul auf nichts mehr recht achtete, weder auf ſeine Worte, noch auf den Weg und die Umgebung, ſtand er mit einem Mal unter grünen Fichten ſtill, holte einen tiefen langen Zug aus der dampfenden Meerſchaumpfeife, und ſagte, indem er die Hand wider einen alten Tannenbaum legte:

„Kennſt Du den Baum noch, Paul?“

„O Gott im Himmel, mein armer Vater!“ rief der junge Mann erſchüttert; denn jetzt erſt erkannte er den Unglücksort wieder, an den ihn der Alte ohne ſein Wiſſen geführt hatte.

„Ja, Paul, Dein armer Vater, das iſt das rechte Wort,“ ſagte der Hauptmann mit bewegter Stimme.„Zwar hat man ihn einen Selbſtmörder geſcholten und ihm nicht einmal ein ehrliches Begräb⸗ niß gegönnt; ich aber weiß doch, daß er in Chriſto geſtorben iſt, trotz des Stricks, mit dem er ſich er⸗ hängte. Denn das macht ja nicht den chriſtlichen Tod, woran man ſtirbt, am hitzigen Fieber oder an der Schwindſucht oder an Altersſchwäche, ſondern wie man ſtirbt, mit welcher Tendenz; und ſo meine ich, Dein Vater iſt trotz des ſchimpflichen Stricks eines ehrlichen Todes verblichen, und wenn mir