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„Nein, lieber Chicot, ich ſelbſt bin auf den Gedanken gekommen.“

„Keinen Stolz, verſtockter Suͤnder! Der Stolz iſt eine Todſuͤnde.. Ihr ſeid nicht auf dieſen Gedanken ge⸗ kommen.“

„Ich weiß es wirklich nicht genau mehr, wer zuerſt darauf gekommen iſt, er oder ich. Ich glaube aber, daß ich es geweſen bin; ich habe wohl gar bei dieſer Gele⸗ genheit ein treffendes läteiniſches Wort geſprochen.“

Chicot ruͤckte naͤher an den Prior.

„Ein lateiniſches Wort? Liebſter Prior erinnert Ihr Euch vielleicht dieſes Wortes?“

„Militat spiritu..“

„Militat spiritu, militat gladio.“

„So iſt es!“ rief Modeſtus erfreut aus.

„Nun freilich“, ſagte Chicot,„beſſer könnt Ihr das, was Ihr thut, nicht entſchuldigen; ich verzeihe es Euch.“

„Oh!“ rief Gorenflot gerührt aus.

„Ihr ſeid noch immer mein Freund, mein wahrer Freund; aber nun laßt uns fruͤhſtuͤcken.“

„Hoͤrt mich an“, fiel Gorenflot ein,„ich werde dem

Bruder Koch ſagen laſſen, daß ich ihn einſperren laſſe, wenn er kein koͤnigliches Mahl aufträgt.“

„Thut das“, antwortete Chicot,„Ihr ſeid Herr hier, werther Prior.“

„Und wir brechen einigen Flaſchen der vornehmen Dame den Hals.“

„Ich werde Euch nach beſten Kraͤften unterſtutzen.“

„Ich umarme Euch, Chicot.“

„Erſtickt mich nicht; laßt uns lieber plaudern.“